Esquina asesina.

Guiado por una pátina de bondad callejera, me siento en el piso de una esquina perdida de provincia, a esperar un bondi que nunca llega. 

Aquí todo es fugaz, nada parece haber sido hecho para siempre. Un pasacalles se va deshilachando con el viento, una paloma se rasca sobre un cable mal puesto y un gato moteado la mira. 

Alguien cruza la calle, atento aunque este sea su territorio. A mi se me nota la capital. El flaco me mira desconfiado y da un salto de perro sobre el charco conocido.

Yo vuelvo a la vereda, un puzzle arrasado por elefantes furiosos y un sol endiablado que tampoco parece brindarle demasiada compasión a las baldosas sueltas. 

Enfrente, una parrilla – “La Milagrosa”- parece ser lo único abierto. El hambre aprieta, así que me decido y cruzo la calle.

Entro. Las mesas vacías, la formica gastada en los bordes, el Jesucristo de yeso mal pintado y una paredes que parecen comerse la luz de afuera. Una voz oscura tras las tiras plásticas de colores me espeta sin verme: “¿Qué vas a llevar pibe?” Décadas de masticar crisis no dan espacio para la delicadez.

Me sube un nudo a la garganta y no se que responder. En mi necesidad de un orden mínimo, de un trato humano básico, hay una carta, un menú, un empleado que no se esconde como sus precios.

El morocho, mozo y cocinero a la vez, elige por mi el sándwich y el precio y yo salgo mas niño de lo que entre.

Ahora solo me queda sentarme en las mismas baldosas de antes a esperar el 57. Se comieron la parada, pero como en este país también hay gente atenta, puedo comer la mila tranquilo. Es aca.

Escucho un rugido a lo lejos y pienso si será mi colectivo. No. Es una motocross con un tipito arriba.

Se detiene ligeramente a mi altura. Parece de juguete. Su casco se gira, mira la mila, el gato, la parrilla…No hay mucho más. Nada que indique calle o altura.

Solo ese sol tenue, oblicuo, esquivo, que le da a todo lo que ilumina una pátina de Sur y después, de destino remendado.

El tiempo se detiene en la esquina asesina mientras una hormiga con casco, que no encuentra la fila, se pierde sin saber hacia donde ir.

Esmeralda

Mi hermano Antonio había recibido una invitación "all inclusive" al Festival de Cine de San Luis. Corría el año 2012. 

Como sabía que yo no tendría mucho que hacer, ni ese año ni los subsiguientes, se le ocurrió sumarme al plan. La invitación era para dos personas.

Un jueves de primavera nos tomamos el avión rumbo a San Luis. Que placer viajar, pensé, y más cuando es gratis.

Iba sentado del lado de la ventanilla y mi hermano iba en el medio, calculando a ver si le tocaba alguna jamelga interesante para conversar. Yo estaba en mi mejor momento: Relajado, cumpliendo la única función de acomodarme el cinturón y viendo pasar a las eficientes y guapas azafatas.

"Zuuuuuuum"...con la fuerza de un trueno salimos y como siempre me sucede, cuando vuelvo a vivir algo intenso -como volar, como trepar una montaña, o  como volver a meterme en un lago frío del sur- se me vienen imágenes fugaces al paladar de la memoria. 

Yo más joven inmerso en un bosque de algún lugar de Argentina, subiendo una montaña de El Bolsón -¿iba con amigos...con mi primo Francisco?-, volando de Madrid a Buenos Aires o viceversa... flashes, recuerdos, ese placentero masaje a la memoria.

Ya estábamos arriba, planeando, con esa sensación de living presurizado que da la velocidad crucero. Con esa " por momentos" sensación también que el plácido presente puede convertirse en un instante en pesadilla. 

Pero para eso están las azafatas y el vino suave en vasitos de plástico. Para olvidarse, para adormecerse, mientras el cuentakilometros del piloto gira su rueda al compás de las revoluciones.

Como no había mucho que hacer y mi hermano no me sacaba mucha conversación, estiré mi cuello a ver si había algo interesante por los asientos contiguos. Justo delante mio asomaba una blonda cabellera.

Pedí permiso - mi hermano puso cara de un leve disgusto- y me dirigí hacía el baño de adelante. Mi idea, por supuesto, era al regresar echar un vistazo a la dama en cuestión.

Me la imaginé sola, dueña de una interesante holgura económica pero arrastrando una alegría escasa, una felicidad en miniatura. Giré mi vista disimuladamente y ahí estaba ella, con unos anteojos Ray Ban y la cabeza ladeada levemente hacía el piso. En ese momento relacioné la marca de los anteojos con Boris Vían, y Boris con bon vivant.

Mi felicidad aérea me había puesto creativo, así que en vez de centrarme en ella -que por supuesto a mi vuelta no había reparado en mi- me centré en mi asociación de ideas.

Saqué de mi bolso, a juego con mis zapatillas, un papel y una pilot, y redacté un breve texto jugando con la marca de su anteojos, el nombre de Boris Vian y el termino bon vivant, acorde a la sensación de no tener nada que hacer más que mirar las nubes y esperar el desayuno en bandejitas chic de plástico.

Me había olvidado los auriculares así que me esforcé en pensar en mi blonda desconocida y no escuchar a las señoras de atrás que habían hecho buenas migas hablando de maridos, lugares comunes y de su biblia parlante: radio Mitre.

No pude con mi genio, e hice un avioncito con la hoja de papel escrita. Pensé en la tontería de lanzarle a la blonda mi misiva aérea- incluso había escrito al costado "per avion"-. 

Mi hermano me lanzó una mirada con el rabillo del ojo, como diciéndome sin decirlo que no metiera la pata. Un clásico mio.

Entonces se me ocurrió algo mejor. En un instante que mi hermano estaba preguntando si había jugo de tomate -haciéndose el snob con la atractiva azafata- hice como si me ataba los cordones y le arrojé mi avioncito por debajo de mi asiento.

El aterrizaje había sido exitoso y, por lo tanto, a Miss Ray Ban solo le quedaba notar el avioncito reposando entre sus zapatos.

Aires de Abundancia.

Hay mujeres que parecen escapadas de un cartel de propaganda. Hoy bajaba con la bici por Serrano y la vi. Me quedé sin habla. No tanto por la belleza natural sino por la Producción. Uno se preguntaba: donde está el de Vestuario, el de Make Up, las cámaras?
La ilusión de elegancia chic (felicidad inalcanzable?) que venden las propagandas en Buenos Aires suena distante, tan distante que hieren, chocan,..
Aquí esa ilusión futura, en cualquier esquina de los barrios pijos,se hace presente en parejas, autos, familias, que caminan con el empuje del Triunfo, con los aires de abundancia de cola.
Los Reyes son ellos, no los Mega Carteles de propagandas y sus Super Sonrientes Modelos.

El consuelo nuestro de cada día es el Super rock argento lleno de rulos y estrellas, nacido en Recoleta, Belgrano y Nuñez y La Plata y exportado a toda Latinoamerica. En cambio Europa siempre nos fue distante a nuestro EgoRock.
Si llegaron a la Zona Euro, los Maradonas, Messis, los Potros, el Papa, Gardel, Fangio...

Pero Baires, la cuna canceríana argenta, parece nunca enterarse de tanto éxito for export.
Esa ciudad/selva de egos mal laburados en un damero borgiano con las fichas gastadas de décadas de inflación desmesurada.
Malena me habla de la Furia, y yo le digo: claro, Buenos Aires, La Ciudad...

De este lado del Charco, como se disfruta el respeto urbano, esa Sensibilicity, que nos une tácitamente a los que caminamos las calles de Madrid.
Y que lindo cuando uno sube a Tetuán y la EuroModernidad2.0 desaparece y vuelven las señoras orgullosas de laca con sus carros de la compra para trepar la cuesta del destino.
Por otro lado, aquí se ven mendigos que parecen más tristes que los mendigos más tristes del tercer mundo. Son sombras que quedan algo descolocadas en este gran tapiz de la Euroabundancia actual.

el ojo en la acera

Tu sei, Madrid, francés bahion, los Redondos en el walkman y el fantasma yonki perdiendo su mirada en la mía.
El ojo de rojo buscando la vena de la vida en un vaso de plástico de Coca-cola.
Un ángel esculpido en las alcantarillas del centro financiero madrileño.
Juego a jugarme la vida por un rato pero después casi que es así; me sumerjo en los bajos del Azca y ya no soy yo, ni son los 19 años que dice el calendario después del 2000.
Ahora solo es el miedo, corriendome las piernas y yo volando con la bici negra como este sueño.
Pero como en las buenas películas el cuento termina bien y aparece una escalera llena de sol que me lleva a la superficie.
Vuelvo al walkman imaginario: los Redondos, los Rodriguez, Moris, Sabina,...
Un peruano camina perdido sobre el puzzle de mi infancia que llega hasta el Azca, donde yo calzo como una ficha perfecta.
Le deseo la vuelta a su hogar mientras él, al parecer, sigue haciendo una cuenta imposible para llegar a un avión que se marcho hace rato.
Por la izquierda de mis gafas aparece un chico negro, como el extra mas pobre del clip mas pobre de MJ. Otro personaje desclasado en este Azca Ibex 35.
Nadie parece verlos, como las colillas o ese pequeño cristal que para mi brilla como el diamante de la piedra preciosa de mi dulce infancia.
El pequeño Michael va pegado a la dura piel de los viejos macetones con alquitrán de los años 80. Deambula, papelillo en la mano, hurgándose la vida.
Como decía una sabia mujer: negra, fea y pobre. Que menos puedo ser.
Yo sigo comiendo el bocata pero con un ojo picándome el instinto. No quiero que nadie me robe la bici de Rafa, mi salvoconducto volador.
Mi miedo negro finalmente pasa por mi flanco derecho y mi mirada rebota en el suyo.
Sigo mi lunch de dandy con lamparones y dejo de escribir justo cuando levanto la cabeza y aparece en primer plano el hermano/miedo mayor. Ahora si viene en serio la cosa. Junto los petates, pillo la bici, enciendo el instinto y le espeto un No, no tengo (mechero)
Aunque él no se lo imagine -porque aparento menos y mas un turista que otra cosa- podría ser mi hijo negro. Un recuerdo de una vasca de chavales caminando en panda hacia la Ventilla, envalentonados por la perdida de sus queridas bicis. Del lado de la sombra, nuestros macarras - los desclasados de los 80.
Nuestros por ser amigos de juegos, por ser enemigos íntimos, competidores de nuestras compas del cole hechas mujeres por ellos, sombras por terminar en el laberinto de las bolsas para esnifar pegamento y las sirenas de los maderos.
Así salgo de mi propio túnel del tiempo, me mudo a este Madrid 2019 y saludo a la mirada vacía del último yonki del Azca.  Vuelvo por Orense extrañando los puticlubs de mi infancia - rojos y con olor a brandy dulzón-  hoy convertidos en límpidos sushi bar.
Llego a mi barrio que es Tetuán y mientras cierro esto que escribo llueve en Madrid y tal vez haya sol en Buenos Aires.

3 millones y subiendo

No dejo qué la lástima se apodere de mí .
En uno de mis bolsillos tengo todo lo que perdí.
 Seguir escarbandolo me parece que hoy no. Hoy giro mis ojos y envío mis manos a todos los otros bolsillos que tengo: mis piernas, mi amor, el cielo, este día calmo, esta mente qué trabaja de sol a sol

Pienso en el valor que tendría este día en la bolsa, en la Bolsa de los Muertos día 27 de febrero total 3 millones cada acción y subiendo.
Por ejemplo la acción o Acción de comer esta galletita con queso y sentir las migas cayendo que ya serán levantadas a su tiempo...3_millones y subiendo
La Acción, le decían Buena Acción..., del día de hoy de escuchar, de escribirle a una amiga que esta tan triste que hasta le cuesta hablar...hablarlo. Valor en la Bolsa de la Amistad: cero. Esta Bolsa esta clausurada hace rato. La Amistad...ese valor sin precio.
Otra acción que sube en bolsa como la espuma, la de responder a mi amor:si, todo bien. Y ella que se gira y vuelve a su mundo blanco, tibio, a su Acción millonaria de girarse en pecas, pestañas y un hermoso corazón.

Alé Primavera!

Para los pibes, la espera de meses, la ansiedad de mariposas, es lo que les hace que sus ojos brillen  de una manera única. Después llegan los consabidos regalos y al día siguiente comienzan, con el disfrute, a gastarse.

Para los que ya pasamos algunas primaveras, este largo y descarado otoño, se nos esta convirtiendo en una larga espera. Sin el brillo infantil, las nubes parecen no esconder nada, ser eso: nubes,tras nubes, tras un cielo gris plomizo.

Hoy se empezó a desgarrar el paquete otoñal. Ya se dislumbra el clásico celeste argentino. El astro Sol, a esta hora de la mañana, todavia no ha aparecido. Aparecerá oblícuo, sinuoso, buscando reposar en alguna sillita de algún bar con mesas a la calle. En algún hombro de un hombre que aún no se conoce.

Es un día para pausar, aunque la television del vecino agregue su porción de dispersión, de alegría de otros, de disparos de otros, de goles de otros. Vida empaquetada en plásticas imágenes moviles.

Yo. mientras, buscando el Sagrado Descanso que tan caro se vende cuando uno tiene que viajar hasta tierras orientales.

La enfermera...

el mundo de JCh

Lo escribí recién...

Alguien,
que te toca el hombro para alcanzarte algo que se te cayó,
que te mira y te salva de un dolor,
que te ayuda a mirarte (por dentro),
que te sonríe con todos los dientes
Alguien,
que te dice cuidado!!!
que te invita a compartir su mundo sin esperar nada a cambio,
que te lee algo que recuerdas para siempre,
que te pone la música que te gusta,
que te mira a los ojos sin decir una palabra,
Alguien,
que intenta involucrarte en su vida,
que te agradece un detalle.
que comparte su imaginación,
que te lleva de viaje con el pensamiento,
Alguien, que te quiere y no te conoce.

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idea work in progress de JA

Sobre los textiles: Entiendo que es algo super lógico, no es lo mismo cogerse a la duquesa de alba en una cama king size de algodón egipcio de 360 hilos que en un colchón en el suelo todo meado.

Shelles y shellas

Un asado nada osado trepando un oasis llamado terraza.
Una música joven y vieja que cuando llego perfuma el aire.
El protocolo del saludo porteño que nadie leyó el manual,
H medio enganchada con la banda que alguien imagino: Las amigas de mi hermana.

Ella sentada a él sentado : Me la sube...sabes?
P que normaliza el nueronaje con La Carne de los Sabios Puntéos y sonrisa en el fuego,
++++ amis que novios, +++ risas por aquí y poco compromiso por aca de un dedo indicando el cuore y después,


Pieles que dicen lo que tienen que decir, piernas que terminan bien y una mente que busca salir de los recuerdos propios y paternos..."ya fue!",
buscar centrarse en el ahora, en la shama del porro que viene y va

"Las francesas de veinte años ya ni se enamoran" suena por ahí...y ella que se da vuelta y dice un exclamativo: "ehh,..que mal eso"
"Amor y porro" me dice G mientras me lo pasa y me perdona lo que no me conoce.

"Porque hablar tanto de la...("paja" dijeron?)" Liberación 5.0, los dos generos -shellas y shelles-que se parecen cada vez más y unos padres analógicos que (se?) reprimen cada vez menos.
hablemos un rato y por arriba de los accesorios del sexo y después cada uno a terminar de hacer bien la cama.
diez palabras niu por minuto (gede, conchaína, ondor, salidero, tron, bichete...)

La milky de un dios que se relaja fría en la bandeja de algunos cd´s noventosos,
ojos algo escépticos que ya no se asombran de casi nada,
frases bajoneras que nadie quiere recordar cinco minutos después,
N que me aconseja escribir esto dentro de unas...cuatro semanas, para que la cosa se ponga a macerar

La cocina sin cocaína que explota de mentes que titilan su relajada brillantez,
un círculo de Baba de pre-30´s resignados a seguir creciendo pero este domingo no,
pibes inteligentes y G que me aporta con su sonrisa: e inKrédulos
dos chicas sensibles y atentas que escapan por un rato de la Generación D (Dispersa)

Un grupo de ex amiguis unidos por el espanto, la clásica apología de lo feo,
otra chica que no aporta nada, tal vez descansando de lo que ayer le quiso aportar mama,
los piropos sintéticos de Ad que nacen de su barba junto con una risa que supera la de Gallo,
E y su sensación auto-fenoménica sensual que comparte a pesar de todo y de ahí radica su originalidad...

J que guarda cosas que escribo recordando a O. Wilde y su: NO a la insistencia,
escapísmo bucal en la terraza mientras mordemos un sandwich misterioso,
´gooOoool...´ desacompasado de alguién que no le hizo nunca uno a la vida,
unas remeras que dicen lo que piensan y no hacen deporte hace rato,
...
E con la ternura asomándole por la etiqueta de su t-shirt al revés e I, semi-sosteniendo con largos y finos dedos un celu que yo imagino apagado, que me hace pensar en la,
complicidad femme de dos que van  más allá de las remeras bobis que solo repiten London NY París...London NY París...

Y el deseo yéndose por una larga escalera,
y el saludo en la puerta con G que volverá a la rutina de un lunes que no debería existir,
y una calle desierta que le dice a mi suite mental: Anda a dormir.

poema a Minerva que leyó (visto 20:37) pero algo falló...

Lunes 0:10

me haria un gran cumplido si me etiketara ud un poema

Lunes 2:39

hola minerva, le cuento aca son las 2.40am y tengo 3 hs pa dormir asta mañana. en la sem mas fresco le escribo.. gracias x manterner el aroma d la comunicacion....ç

hace 18 horas

hola..a la noche m inspiro mas..ahora aca el mediodia

m inspiro para poemas..

hace 12 horas

HOLA MINERVA...imagino tus piernas como dos pistas de piel y sky. como dos puentes por donde pasear en la bici de mis dedos.

y tu short ceñido, apretado a la ternura de tu cola y de tu sexo...

y tu mirada lejana deslizandose por el puente, como una diosa que espera su momento..una diosa con algo de exploradora, tal vez primero de si misma

te imagino levantandote, caminando hacia mi con la seguridad de tu vaiven y diciendome al oido un par de palabras...que me diria? dime...

josé...

Fin de la conversación

Visto: 20:37

 ESTE FUE EL POEMA QUE ELLA SI!..CONTESTÓ...............................LA FOTO DE ELLA NO VALE LA PENA: 1 BESHA 1. (Nota del Autor: Minerva -le gusta que le digan Mine-vive en Monterrey, Mexico. Nota del Autor 2: "Vivía" en Monterrey...ciao Minerva)

wilde y la insitencia

El decía: No hay nada menos romántico (o atrayente) que la insistencia.

Yo agrego en un improvisado chateito con una femme: Oscar Wilde decia q no hay q abrumar, q la insistencia asusta, que si uno tiene demasiadas cosas q decir...el otro...se pierde (dps de esta frase seguí escribiendo como unas 10 lineas mas, después aprete...Enter, y la chica nunca mas me respondió)

little poema de lo k no podía escribir hasta solucionarME MA PA P0

hoy brand niu dei

hoy como ayer la vida (no) es la misma

hoy nació el dos mil quince amistero doble genero

hoy se borró lo que vos y yo tildábamos de error tuyo y no mio...y era de ambos

hoy el oro en polvo de Virus en un sol de abril

hoy cadáver vivo, muerto y exquisito

hoy ese dios normal que se quedó sin ojo para guiñarme

hoy una supernova con olor a "si", ok, me estás haciendo

hoy adios a la playlist charapa de lo que yo ya se

hoy cin/sin lector dos felíz igual con lector uno

hoy la uña encarnada de mi memoria que igual no grita su dolor

hoy mario, pablo, clarice, alfonsína y John, kennedy y toole

hoy el libro que coloca la Allende para llamar a los muertos literarios

hoy el pájaro carpintero que golpea la madera de otro

hoy las cientos de colas porteñas que no las siento

hoy las manos de mama que serán ya para siempre mis pájaros sin nido

y por hoy basta que el rocío mañanero me esta llamando

me esta diciendo 8.23am jueves abril 2015.

bye

violinismo

Capacidad de agrandar todo y sobre todo aquello que exacerba a un ser sensible.

Capacidad de hacerse un mundo que solo existe en su cabeza.

algo de ella desde un cierto yo

Es difícil, me decían, escribir sin haber superado los rollos internos. Yo agregaría que difícil que salga bien sin buscar entender y querer -cuales serán las otras dos patas de la mesa respeto?- la materia humana de las o los destinatarios.

(Segundo prólogo) Dicen que atrás de todo gran hombre hay una gran mujer. Y no hay biólogo que me niegue que atrás de toda mujer esta su shell de mar. Una tela que reposa y se envuelve en más preguntas que él. Un valle de cierta inacción que espera la tuya para empezar a moverse también.

Desde mi mundo resorte-masculino imagino dos grandes campos, el de las shelles solas y el de las que van de la mano.
En mujeres de vía doble imagino una intimidad ya serena, donde todo ella sabe, donde perla y marino se encuentran dulcemente cuando la vecina ni nadie los ve.
Donde el compañero es un poco el padre-sol de ambas también, de la luna y la hija de la luna. Un sol cálido de abril si en la superficie del fondo él las quiere.

En mujeres grandes, de vía estrecha, imagino una perla aún altiva para afuera y con algo de lágrima para adentro. Las ausencias de papa, la belleza tonta de las que empiezan, el hijo que aún nada en el deseo...Y un ramillete de divanados -de diván- reclamos social.ex que se mezclan con el polvo del make up después.
(En mis amigas, la carcajada inteligente que al final las salva)

En mujeres que se inician en esto de vivir, intuyo una prenda cercana a una sortija. Una reflexiva sortija o argolla que espera ser ensartada por un macho divino, con la pasta de campeón o de la otra. Una asociación con el juego gauchesco que se puede ver los domingos en Mataderos. El palito -si, en la definición de wikipedia hablan de un palito http://es.wikipedia.org/wiki/Corrida_de_sortija - que las llevará, con el tiempo que da la rutina y el amor, al pececito que también su entraña y mar desea.

Y en todas la soga para ir y no ir a jugar. Porque el sexo del varón, con perdón, induce más al juego. Balero, silbato, títere-marioneta...

Y el sexo de la mujer? Ustedes dirán...Acá la pequeña electricidad que se produce entre mis neuronas me dice que es un sexo que piensa mas, que se lo piensa mas, que tras la química y sutil humedad busca nido, nueva vida, manteca de rutina, el productivo y concreto láburo del amor. Saber del invierno en primavera...

Y algunas poetas, algunas Alfonsinas, que ahí van, agridúlcemente, camino a su mar interior.

Fin sobre las letras respeto.

Medio café con...Letícia Bredice (2000)

(Después de una charla agradable, con cierto aire de intimidad made in Coghlan, LB - que tendrá pero tenía una libertad interior que le salía por sus lindos poros- me regaló un beso al pasar...LB tenía un pequeño excema en el labio -inferior? superior? no recuerdo...- y mi touch hipocondríaco, en medio de esa minima aventura que estaba viviendo, se preguntó: y si me contagio? Al final no me agarró nada en la boca. Al irme le propuse algo, un nuevo encuentro. Ella me dijo con esa fresca sinceridad que la envuelve: Mejor nos vemos por ahí, que surja casualmente, sin previo aviso...)

TREVISTA - PARTE 1
"Sigo siendo una chica frágil"

Por José Birabent

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P.: - ¿Cuándo descubriste que querías se actriz? 

- Yo lo tengo claro de chica como si fuera una luz, no quiero decir que sea una iluminada ni nada que se le parezca (risas)... pero también uno puede ir encontrando, puede ir formándose en la vida sobre aquello que le gusta. Esto es fabuloso, y ésto pasa, a mí me pasa con otras cosas que voy encontrando -aparte de ser reconocida como actriz, Leticia Bredice tiene una pasión aún no expuesta: la pintura-. Pero lo que me pasó desde temprana edad, hablo de cuatro o cinco años, es ya tener registro en el cuerpo de querer ser actriz. De saber que yo iba a trabajar, de querer lograrlo e ir para ese lado.

P.: - En busca de esa meta, ¿cuáles fueron tus primeros pasos? 

- Un día estaba viéndola a Susana Giménez y estaba Norman Brisky de invitado. Ahí me enteré de que daba clases de teatro y me pareció el más cercano para que yo estudie. Ya lo conocía y me gustaba lo que él era, de haberlo leído en la revista "Uno mismo".

Por mi parte, cuando todavía estaba en el colegio yo ya hacía cosas en radio. Me acuerdo de FM Bahía, FM Acassuso, todas radios alrededor de Urquiza, mi barrio. También cuando era chica, en la terraza de mi casa, hacía pequeñas obras cobrándole entrada a los chicos del barrio. Sin duda que ya tenía el concepto del teatro, claro (risas). Es que no era solo un juego para mí, hacía un gran esfuerzo para armar las obras. Tenía camarín y todo.

P.: - ¿Qué quedó de aquella niña y cuáles son tus proyectos hoy?

- En un punto, la verdad es que sigo siendo una chica frágil. No tengo mucho aguante físico. Acá tengo muchas ofertas para hacer teatro pero nada concreto. También hay algo hablado con Pablo Bossi (productor de Patagonik Film Group), un proyecto interesante que sería para televisión, pero aún no puedo decir nada. Todavía son proyectos abiertos.

Aparte me gustaría algún día exponer lo que pinto y también tener una banda de música. Eso me encantaría. Pero hoy en día, en mi cotidianeidad tengo tiempos muy libres: hago yoga, voy a clases de baile, veo películas y hasta que llega la noche y planeo algo no sé muy bien qué hora es.


P.: - Marlon Brando decía que todos los actores tienen una cuota de egocéntricos y neuróticos, ¿Qué pensás al respecto? 

Pienso que es cierto. Sino no se podría ser actor. Es una profesión muy delicada, donde siempre estás expuesta y jugando con esa arma de doble filo, de ser vista por miles de personas que te terminan adoptando.

El otro día me pasó con una chica que se asomó por mi ventana y me dejó una carta. Me dijo que para ella ese era un momento increíble y que siempre me había querido conocer, pero todo con una cara como de extasiada... Muy fuerte para mí. Igualmente para mí lo de Brando es una opinión de una persona más en el mundo, pero coincido con él plenamente.

rescatando lo de anoche: gg , gg y jb

no es un smaaaart...no es un smaaart...no es taaas maaal...no es un smaar...nueces maaar,...nueces mar

salchicchas con pure...salchichas con pure....

jugando, jugar , juego elevado...

joseeee, deja la pcccc  deja la pccccc

sacate la pelucaaa, nenaaa, nada cambiaaa, solo tu celulaar

que mas...?

eating la zanahoria q nos toca vivir (xq seguir a alguien?)

En esta epoc@ donde los que no hacen nada-art son boleta,
donde la curiosidad casi brilla por su ausencia,
donde es + + + facil perderse en lo que otros -tu yo también- publican,
donde cada vez son más las autopistas para decir convencido "soy yo y me gusta"
pero donde los caminos son cada vez más transitados,

en este 2015 donde la mitad es ahor@, el 40 por ciento te llamo o mensajéo y un 10% -porque cuando estas ahí no estas. no estas corason...seguís enganchad@- para la cruda realidad de una esquina donde dice: este viejo mundo,

en esta mañana de domingo de siempre que no nos exige nada pero nosotros si,
que nos queda?
Hoy escribo que
1º: seguir a ciencia ciega esa frikiada interior, ese convencimiento de marmota, que nos dice: te necesito...escribilo, decilo, gritalo, pintalo, cantalo...ahora!
2ª hacer aquello que la mama de nuestra mama le dijo: No! Eso no! (Reprimida fuí, reprimida serás! Lo no dicho...)
3º Convertirse en la zanahoria sin olvidar el vuelo, que si la querés es cuestión de "si", de insistírle hasta que él/ella se auto.conquiste..., y si no, dar la vuelta, girar en circulo y creerse el genio que uno no es, inventarlo todo otra vez, no creer en lo limadít@ de este mundo...y...confiar en que nuestra micro.nuez mental brillará en alguna estrella de este cielo de gente.

Que siempre habrá un otro que quiera o deba -por azar, destino o zerendípia- escucharnos.

Todo rociado con la pequeña help de los amigos...bye

bandas machoposmo (work in progress)

Juancho y Sus Buñuelos.

No nos dejamos afeitar.

Jabón prestado.

Medialunas a la mañana.

Me robaron el peluche.

Limando Nubes

Mate con jengibre.

Mama, no pude

gustavo donde estes

Todos quisimos ser gustavo alguna vez.

Un todavía cassette de ruido blanco que se detuvo con tu ACV de silencio veinte años después.

Letras teñidas de un líquido mental para escribir el poema de varias generaciones.

Mi living verde y una música sensible y molecular, azúcar blanca y de la otra para mis "que le vamos a hacer" tardes de recitales Alfonsín y Presidente Cemento.

Quiero recuperarme, dice Gustavo en una canción. Las neuronas ahogadas del ACV no pueden con los puntéos rabiosos de la guitarra. Parece que todos sabíamos de su infiníto valor menos ese costado barranca del él.

Un par de veces lo vi, la tristeza cool de sus ojos claros, la sonrisa medida de alguien que la vive en un sidecar mental transparente y aéreo que vos no. Una altura justa, una espalda clásica y un final que Gustavo no escribió cuando en un segundo spinettero se despistó.

Un temblor adolescente que retumba en los resortes del software de nuestro sofá. Como volver a volver y no alejarse tan lánguidamente, Gustavo, vos que ya no podes y nosotros que podemos, que nos sobran tantas tardes de auriculares y soda en la mochila.

Zona norte, tan lejos, tan cerca.

(escribiendo con Naranjú, una gatita beige y negra, por mis patas)

-"Soy poeta!!...escribo!", le grito, sin gritar al guardia de seguridad cuando se me acerca levemente desde su garita. Unos segundos antes me había salido de la autopista Libertador para buscar un rincón tranquilo y escribir esto. Me metí en una callecita y llegué hasta su muerte: una valla metálica, atras vías de tren y de fondo grillos. Y el guardia que escucha mi "soy poeta" salido del alma que se frena, se calma, me entiende y me sonríe.

Vuelvo a nosotros: escribirte en el papel tierno de la cuenta escrita a mano del restaurancito, un rulo de poesía de tu pelo, pegar la vuelta, el colchón de Cristina, vos que tenés que tomar dos, dos!...colectivos, corason...y  yo que ando tan en la luna (llena) que me olvido del tren que también tengo que tomar.

Te dejo en la esquina del semáforo, con un "suspendido a Marzo" de nuestro pobre saludo de despedida. Yo tratando de darte un abrazo porque leí que es bueno veinte segundos por día, pero los otros - en este caso vos no tanto...- que me quedan lejos, más abajo y JB  demasiado cerca del Obelisco o las nubes.

Llegó a la terminal del tren y me entero: ya pasó el último tren. Lo veo al vagabundo de la estación, sus mantas, su sueño de hambre y me decido. Me acercó suavemente y le dejo entre su manta un billete nuevo de diez pe.

Me dicen que hay otro tren - otro? uau...florecen como Randazzo´s-  agarrando por Corrientes al fondo. Voy con mi bici ET y en mitad del dibujo animado estás vos. Momento off the record, igual yo me acerco a tu arquitectura corporal y nos decimos algo, esas frases que quedan ahi...en borrador.

Llego al bajo y la estación susodicha esta desnuda y fría como el poste de una ruta desnuda y fría. Enfrente veo un cana. Le grito: Jefe!!...Se da vuelta y me hace el gesto que no, que no way tren. Yo que pienso: Cin, veamonos en días hábiles que hay mas horarios (que tristeza lo no-moto) 

Me hago la cabeza que si, que no queda otra, no way tren y ya pedaleo felíz con mi mente flexible. Y veo a un hombre humildísimo con un niño amortajado en sus brazos, y me viene un aire a vacación, a gesell, a bote y velero, y "tenés veinte cuadras hasta la capi", y libertador que tiene a esta altura algo de western, de semáforo rojo respetado a medias...

Y que bueno que nos vimos, hacernos un jueves santo para nuestros santos escritores, que tengamos mucho por leer y que algún día podamos firmar algo juntos. Y que la poesía en la mesa y la líbido teenera en el cajón.

Y vuelta a Libertador, a los duos bárbaros vida-fácil que salen a correr de noche y uno se pregunta si...amigos?...a correr con "g"?, el perro que saca al amo a dar la vuelta del perro, el paquetito de gomitas que me robo con perdón - es que busco compensar la carísima bsas y volver un poco a los 90s price- y que sabe mucho mejor que el comprado...y que más en la viña libertadora del señor?

Un arbolito vestido de beige que yo lo veo como un hombre torcido, una parejita a la que le pregunto algo por preguntar,  porque la noche amerita y cuatro pibes con una novia y todos al auto y yo que me privo de decirles algo. Nueva chance en dos amigos  que pasan, él con gorrita cool y rastras y él con barbita de chico bueno. Yo, desde la vereda de enfrente con cuaderno en las manos (si!! me atrevo!): "No quieren un poco de poesía que hago..?!" Ellos que responden con una naturalidad que hasta da un poco de bronca, como dos seres que fuesen parte del destino fatalista de Proust o Clarice. El (el de gorrita): No, gracias. El (el de barbita): Exitos..! Divinos... 

Final surrealista puro minutos después: el pibe de la gorrita cool "no, gracias" que pasa cerca mio, por mi misma vereda ancha, que pasa corriendo!, si, solo y sin el amigo. Que les pasó? (...) solo dios sabrá.