La poesia descansa en el fuero interno.
Hasta que no se enciende es una mecha mojada,
un músculo carente de uso y función.
La combinación de palabras es la chispa,
¿pero de donde viene esa explosión?
Como sucede con muchos inventos humanos,
la conectividad es lo que hace volar al avión
o estallar la bomba.
En este caso, el poeta se sienta y cocina,
se duerme pensando que es un santo y
se levanta con el entusiasmo de un científico.
El orden que podemos pedirle a la poesia
es como el orden que podemos pedirle
a una bolsa de plástico,
girando caprichosa en el viento.
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