20.4.19

Aires de Abundancia.

Hay mujeres que parecen escapadas de un cartel de propaganda. Hoy bajaba con la bici por Serrano y la vi. Me quedé sin habla. No tanto por la belleza natural sino por la Producción. Uno se preguntaba: donde está el de Vestuario, el de Make Up, las cámaras?
La ilusión de elegancia chic (felicidad inalcanzable?) que venden las propagandas en Buenos Aires suena distante, tan distante que hieren, chocan,..
Aquí esa ilusión futura, en cualquier esquina de los barrios pijos,se hace presente en parejas, autos, familias, que caminan con el empuje del Triunfo, con los aires de abundancia de cola.
Los Reyes son ellos, no los Mega Carteles de propagandas y sus Super Sonrientes Modelos.

El consuelo nuestro de cada día es el Super rock argento lleno de rulos y estrellas, nacido en Recoleta, Belgrano y Nuñez y La Plata y exportado a toda Latinoamerica. En cambio Europa siempre nos fue distante a nuestro EgoRock.
Si llegaron a la Zona Euro, los Maradonas, Messis, los Potros, el Papa, Gardel, Fangio...

Pero Baires, la cuna canceríana argenta, parece nunca enterarse de tanto éxito for export.
Esa ciudad/selva de egos mal laburados en un damero borgiano con las fichas gastadas de décadas de inflación desmesurada.
Malena me habla de la Furia, y yo le digo: claro, Buenos Aires, La Ciudad...

De este lado del Charco, como se disfruta el respeto urbano, esa Sensibilicity, que nos une tácitamente a los que caminamos las calles de Madrid.
Y que lindo cuando uno sube a Tetuán y la EuroModernidad2.0 desaparece y vuelven las señoras orgullosas de laca con sus carros de la compra para trepar la cuesta del destino.
Por otro lado, aquí se ven mendigos que parecen más tristes que los mendigos más tristes del tercer mundo. Son sombras que quedan algo descolocadas en este gran tapiz de la Euroabundancia actual.



17.4.19

el ojo en la acera

Tu sei, Madrid, francés bahion, los Redondos en el walkman y el fantasma yonki perdiendo su mirada en la mía.
El ojo de rojo buscando la vena de la vida en un vaso de plástico de Coca-cola.
Un ángel esculpido en las alcantarillas del centro financiero madrileño.
Juego a jugarme la vida por un rato pero después casi que es así; me sumerjo en los bajos del Azca y ya no soy yo, ni son los 19 años que dice el calendario después del 2000.
Ahora solo es el miedo, corriendome las piernas y yo volando con la bici negra como este sueño.
Pero como en las buenas películas el cuento termina bien y aparece una escalera llena de sol que me lleva a la superficie.
Vuelvo al walkman imaginario: los Redondos, los Rodriguez, Moris, Sabina,...
Un peruano camina perdido sobre el puzzle de mi infancia que llega hasta el Azca, donde yo calzo como una ficha perfecta.
Le deseo la vuelta a su hogar mientras él, al parecer, sigue haciendo una cuenta imposible para llegar a un avión que se marcho hace rato.
Por la izquierda de mis gafas aparece un chico negro, como el extra mas pobre del clip mas pobre de MJ. Otro personaje desclasado en este Azca Ibex 35.
Nadie parece verlos, como las colillas o ese pequeño cristal que para mi brilla como el diamante de la piedra preciosa de mi dulce infancia.
El pequeño Michael va pegado a la dura piel de los viejos macetones con alquitrán de los años 80. Deambula, papelillo en la mano, hurgándose la vida.
Como decía una sabia mujer: negra, fea y pobre. Que menos puedo ser.
Yo sigo comiendo el bocata pero con un ojo picándome el instinto. No quiero que nadie me robe la bici de Rafa, mi salvoconducto volador.
Mi miedo negro finalmente pasa por mi flanco derecho y mi mirada rebota en el suyo.
Sigo mi lunch de dandy con lamparones y dejo de escribir justo cuando levanto la cabeza y aparece en primer plano el hermano/miedo mayor. Ahora si viene en serio la cosa. Junto los petates, pillo la bici, enciendo el instinto y le espeto un No, no tengo (mechero)
Aunque él no se lo imagine -porque aparento menos y mas un turista que otra cosa- podría ser mi hijo negro. Un recuerdo de una vasca de chavales caminando en panda hacia la Ventilla, envalentonados por la perdida de sus queridas bicis. Del lado de la sombra, nuestros macarras - los desclasados de los 80.
Nuestros por ser amigos de juegos, por ser enemigos íntimos, competidores de nuestras compas del cole hechas mujeres por ellos, sombras por terminar en el laberinto de las bolsas para esnifar pegamento y las sirenas de los maderos.
Así salgo de mi propio túnel del tiempo, me mudo a este Madrid 2019 y saludo a la mirada vacía del último yonki del Azca.  Vuelvo por Orense extrañando los puticlubs de mi infancia - rojos y con olor a brandy dulzón-  hoy convertidos en límpidos sushi bar.
Llego a mi barrio que es Tetuán y mientras cierro esto que escribo llueve en Madrid y tal vez haya sol en Buenos Aires.

27.2.16

3 millones y subiendo

No dejo qué la lástima se apodere de mí .
En uno de mis bolsillos tengo todo lo que perdí.
 Seguir escarbandolo me parece que hoy no. Hoy giro mis ojos y envío mis manos a todos los otros bolsillos que tengo: mis piernas, mi amor, el cielo, este día calmo, esta mente qué trabaja de sol a sol

Pienso en el valor que tendría este día en la bolsa, en la Bolsa de los Muertos día 27 de febrero total 3 millones cada acción y subiendo.
Por ejemplo la acción o Acción de comer esta galletita con queso y sentir las migas cayendo que ya serán levantadas a su tiempo...3_millones y subiendo
La Acción, le decían Buena Acción..., del día de hoy de escuchar, de escribirle a una amiga que esta tan triste que hasta le cuesta hablar...hablarlo. Valor en la Bolsa de la Amistad: cero. Esta Bolsa esta clausurada hace rato. La Amistad...ese valor sin precio.
Otra acción que sube en bolsa como la espuma, la de responder a mi amor:si, todo bien. Y ella que se gira y vuelve a su mundo blanco, tibio, a su Acción millonaria de girarse en pecas, pestañas y un hermoso corazón.

12.10.15

Alé Primavera!


Para los pibes, la espera de meses, la ansiedad de mariposas, es lo que les hace que sus ojos brillen  de una manera única. Después llegan los consabidos regalos y al día siguiente comienzan, con el disfrute, a gastarse.

Para los que ya pasamos algunas primaveras, este largo y descarado otoño, se nos esta convirtiendo en una larga espera. Sin el brillo infantil, las nubes parecen no esconder nada, ser eso: nubes,tras nubes, tras un cielo gris plomizo.

Hoy se empezó a desgarrar el paquete otoñal. Ya se dislumbra el clásico celeste argentino. El astro Sol, a esta hora de la mañana, todavia no ha aparecido. Aparecerá oblícuo, sinuoso, buscando reposar en alguna sillita de algún bar con mesas a la calle. En algún hombro de un hombre que aún no se conoce.

Es un día para pausar, aunque la television del vecino agregue su porción de dispersión, de alegría de otros, de disparos de otros, de goles de otros. Vida empaquetada en plásticas imágenes moviles.

Yo. mientras, buscando el Sagrado Descanso que tan caro se vende cuando uno tiene que viajar hasta tierras orientales.

La enfermera...




1.5.15

el mundo de JCh

Lo escribí recién...
Alguien,
que te toca el hombro para alcanzarte algo que se te cayó,
que te mira y te salva de un dolor,
que te ayuda a mirarte (por dentro),
que te sonríe con todos los dientes
Alguien,
que te dice cuidado!!!
que te invita a compartir su mundo sin esperar nada a cambio,
que te lee algo que recuerdas para siempre,
que te pone la música que te gusta,
que te mira a los ojos sin decir una palabra,
Alguien,
que intenta involucrarte en su vida,
que te agradece un detalle.
que comparte su imaginación,
que te lleva de viaje con el pensamiento,
Alguien, que te quiere y no te conoce.

idea work in progress de JA

Sobre los textiles: Entiendo que es algo super lógico, no es lo mismo cogerse a la duquesa de alba en una cama king size de algodón egipcio de 360 hilos que en un colchón en el suelo todo meado.

14.4.15

Shelles y shellas

Un asado nada osado trepando un oasis llamado terraza.
Una música joven y vieja que cuando llego perfuma el aire.
El protocolo del saludo porteño que nadie leyó el manual,
H medio enganchada con la banda que alguien imagino: Las amigas de mi hermana.

Ella sentada a él sentado : Me la sube...sabes?
P que normaliza el nueronaje con La Carne de los Sabios Puntéos y sonrisa en el fuego,
++++ amis que novios, +++ risas por aquí y poco compromiso por aca de un dedo indicando el cuore y después,


Pieles que dicen lo que tienen que decir, piernas que terminan bien y una mente que busca salir de los recuerdos propios y paternos..."ya fue!",
buscar centrarse en el ahora, en la shama del porro que viene y va

"Las francesas de veinte años ya ni se enamoran" suena por ahí...y ella que se da vuelta y dice un exclamativo: "ehh,..que mal eso"
"Amor y porro" me dice G mientras me lo pasa y me perdona lo que no me conoce.

"Porque hablar tanto de la...("paja" dijeron?)" Liberación 5.0, los dos generos -shellas y shelles-que se parecen cada vez más y unos padres analógicos que (se?) reprimen cada vez menos.
hablemos un rato y por arriba de los accesorios del sexo y después cada uno a terminar de hacer bien la cama.
diez palabras niu por minuto (gede, conchaína, ondor, salidero, tron, bichete...)

La milky de un dios que se relaja fría en la bandeja de algunos cd´s noventosos,
ojos algo escépticos que ya no se asombran de casi nada,
frases bajoneras que nadie quiere recordar cinco minutos después,
N que me aconseja escribir esto dentro de unas...cuatro semanas, para que la cosa se ponga a macerar

La cocina sin cocaína que explota de mentes que titilan su relajada brillantez,
un círculo de Baba de pre-30´s resignados a seguir creciendo pero este domingo no,
pibes inteligentes y G que me aporta con su sonrisa: e inKrédulos
dos chicas sensibles y atentas que escapan por un rato de la Generación D (Dispersa)

Un grupo de ex amiguis unidos por el espanto, la clásica apología de lo feo,
otra chica que no aporta nada, tal vez descansando de lo que ayer le quiso aportar mama,
los piropos sintéticos de Ad que nacen de su barba junto con una risa que supera la de Gallo,
E y su sensación auto-fenoménica sensual que comparte a pesar de todo y de ahí radica su originalidad...

J que guarda cosas que escribo recordando a O. Wilde y su: NO a la insistencia,
escapísmo bucal en la terraza mientras mordemos un sandwich misterioso,
´gooOoool...´ desacompasado de alguién que no le hizo nunca uno a la vida,
unas remeras que dicen lo que piensan y no hacen deporte hace rato,
...
E con la ternura asomándole por la etiqueta de su t-shirt al revés e I, semi-sosteniendo con largos y finos dedos un celu que yo imagino apagado, que me hace pensar en la,
complicidad femme de dos que van  más allá de las remeras bobis que solo repiten London NY París...London NY París...

Y el deseo yéndose por una larga escalera,
y el saludo en la puerta con G que volverá a la rutina de un lunes que no debería existir,
y una calle desierta que le dice a mi suite mental: Anda a dormir.