felicidad no tiene nombre

Aunque no la se, ella es tardía, sincera, sola, a medias, acompañada, dulce rehén inexplicable.

Ella es inagotable, intransferible, caprichosa, vaga, amable con la desdicha ajena por falta de propia.

Hablo de una felicidad, de la mía, de una ráfaga buscada, perdida, de una sensación no descrita por tristes autores.

Felicidad, etimología misteriosa, algo que roza las aceras por donde camino, algo que si se piensa demasiado ya no esta.

Me siento a escribirla y se levanta y me rodea y me mira de soslayo y me comprende como yo a ella no.

Felicidad que se va a jugar con las plantas del balcón, que sube, que baja por las escaleras, que se desacostumbra de mi apenas yo me acostumbro a ella.

Que se ríe de la solemnidad de los médicos, que chapotea en el agua y se zambulle en mi imaginación.

Mi felicidad, una felicidad, destino y estación de un color ámbar irreconocible.